Отцу
Ты сам протянул к ней руку...
Ведь знал, что она - не поддержка,
Что тешит по-своему скуку,
Потом все с тебя издержки -
Повытащит, сдёрнет с рубашкой,
Сожмёт, как клещами, запястья,
Лишь память о жизни вчерашней,
Оставлена будет за счастье...
Ты знаешь, но тянешь к ней руку,
Полшага всего-то осталось...
Боюсь я, как в детстве, разлуки...
Ведёт за собой... тебя старость.