Мы знаем, что кровь предков не водица,
Мы знаем, что лилась она недаром.
Так почему рожденный от волчицы,
Вдруг вырастает бешеным шакалом?!
Презренный раб, "шестерка" в просторечье,
Становится над гордыми главою,
И тянет вниз их души, изувечив,
Сломав им крылья тяжкой булавою.
Зачем так стало? Или так и было?
Ответа нет и больше не сыскать.
Но ведь людская память не остыла,
Но ведь умеют же они мечтать...
Баранов тьма. Порой, стригут со шкурой.
А алабаи гонят волкам в пасть.
Хоть кости им от данной процедуры -
Все лучше, чем от голода пропасть.
Ну что же, будьте счастливы в угаре
Кострами солнцу помогая днём светить!
А в ночь мечтайте о степном пожаре,
Который все поможет сохранить.