Ах, эта память. В ней особый смысл:
сокровищница, мусорная куча,
архивы хроник. Что-то дождь размыл
из тучи дней, чтоб выглядело лучше.
А что-то, как огонь, - коснёшься – жжёт.
Пытаешься укрыться – бесполезно.
И боль седая жестко и свежо
ложится плетью так, что вою тесно.
Не жизнь, а черновик. Ошибок – рать.
Идут, чеканя шаг. Благое – кучкой.
Всего-то – раз, два, три, четыре, пять…
А на душе - паук в сети паучьей.
Послать бы всё "на звёздочку" в сердцах,
стереть, переписать… Увы, впаялось
и на столе у Высшего Лица.
Мешками – горечь, сладенького малость
и тонны соли – раны посыпать
во благо мазохизма.
После смерти
я с этим разберусь, когда опять
вернусь и прогуляюсь против шерсти
"чиновников". Тупые есть и Там -
просиживают Вечность пухлым задом
и вместо судеб мечут всякий хлам.
Но я приду, и рай им станет адом.