Мне однажды во сне привиделось,
Будто я, знаменитый поэт,
Но судьба на меня обиделась
И забыла на много лет
Будто брел я один, без имени
И поэмы читал небесам
И от туда глазами синими
Вдруг, себя я увидел сам
И когда я спросил, не нравится?
То услышал такой ответ:
Знай поэты не рифмой славятся,
Проживая сто тысяч лет.
Они душу умеют выслушать
И проникнуть в людскую суть,
Бочку дегтя от жизни выкушать
И под пулю подставить грудь
И при этом живут играючи
По законам иных миров
Пастернаки и Блоки и Галичи,
Средь Иванов, Сергеев, Петров...
Я проснулся, как будто вымытый
И одетый в реальный свет
Как и все из ошибок вылитый
Без претензий на звание поэт...