Летучей мыши сумрачная тайнопись
отчетлива, пока чернила ночи
не пролились... Врифмуешь птицы майны писк
да приплетешь цикаду, что стрекочет,
и выйдет "пись", а тайны не останется...
И в памяти - пробел, и в жизни - прочерк...
Еще приснится сумеречный танец тот,
чтобы к утру забыться между прочим.