Послевоенное детство…
Я на реке Протоке.
Память — моё наследство,
Льются невольно строки.
Вот и огромный тополь,
Где-то на три обхвата,
Видел он, как встречались
Други мои — ребята.
Помнит войну и небо,
Бомбы с него летели.
Падали, рвались рядом —
Смерть находила цели.
То, что не разорвалось,
Нам попадало в руки,
Брали и не боялись,
Смерть, как игра в жмурки.
Случалось: друзья гибли,
Эхом кричала война.
Чувством щемящей боли,
Вновь отзывалась она.
Мне же выпало выжить,
Память об этом хранить.
Вновь на реке Протоке
Кручу я времени нить.
11.06.2016