Порой ты пишешь скупые строчки
И обличаешь: греховно, ложно.
Но жечь наречьем сердца и почки,
Как и глаголом, довольно сложно.
Вас легионы, фанаты истин,
Минутных, вечных, мертворожденных,
Порой бесплатных, порой корыстных,
Порой забавных, порой казенных.
Прибитый к миру гвоздями Бога
Висишь уныло, под хохот прочих.
И твердо знаешь: твой фарс убогий
Копьем под ребра никто не кончит.
Хоть жаждой Правды твой хоть дух охвачен,
Ты не достоин: не вышел родом,
Не предначертан, не предназначен,
В семье пророков ты стал уродом.
Ты не из тех, кто желает славы,
Мечтая ехать по листьям пальмы,
Чтоб фараоны склоняли главы,
Как в старой книжке с простым названьем.
С горящим сердцем уйдешь в пустыню,
Там нет людей, лишь танцуют бесы,
Но даже им на барханах пыльных
Пророки стали неинтересны…
Май 2012