Не пишется… Давно избиты темы,
Буквально все, до дна, до пустоты
И старенький Пегас заезжен теми,
Кто нынче – там, куда несут цветы.
Найти себя на перекрёстке истин
Дано не всем по праву бытия,
А Белый Свет – бездушен и неистов
Лишь от того, что состоит из «Я».
- Я – лучше всех! – вещает каждый атом,
- Я – выше всех! – мечтает каждый «бог»
И резво высекают: «Аты-баты!»
«Солдаты», что давным-давно без ног.
Писать не грех послания и письма
Своим друзьям и самому себе.
Там нет чужих и рифмы не повиснут
Обломками на чьей-нибудь судьбе.
Холодному уму – противна лира,
Совсем глухим – тревожна тишина.
Творение из ничего кумира –
Лишь прихоть плоти, лишь её вина?
Строка, строка… Словесные трущобы…
Последний путь, конечно, в никуда.
Ещё бы пару строчек и ещё бы,
Хотя б на миг, зажглась небес звезда.
Не пишется…