Этой осенью теплой поздние васильки чем-то схожи на старость.
Наивны,легки.А,что так не ко времени,не их в том вина.
Вот и старость такая же.Наивна,нежна.
Там вообще все иначе.Времена смещены.Там скорей только внешне
Все,что после войны.
Там на стенах портреты,там альбомы хранят.Там с ушедшими
Запросто,как с тобой говорят.
Там все в памяти живо, как будто вчера.
Мы еще только дети.Не подымешь с утра.
Их хранит эта память.Она их вино.Что сегодня,что завтра,
Им уже все равно.
Ты в глаза загляни им.Тогда и поймешь эту горькую муку,
Эту бодрую ложь.
Ты храни их пожалуйста.Как можешь,храни.
Только после поймешь ты что значат они.