Раз, закат свернулся клубочком, шерстяных, ворсистых, теплых нитей.
Два, свет звезды отразился в зеркале озера, обернувшись волшебной спицей.
Три, вчерашний день, уходя, садится вязать завтрашний свитер.
Четыре, чувства, блестящие от дневного шторма, вдыхают в свитер душу, улетая ночной птицей.
Пять, ты засыпаешь, растворяешься, оставаясь еще собой, но становясь уже кем-то другим.
Шесть, этот другой - не ты, но ты, это отчасти он, и удивлению нет предела.
Семь, он ведет тебя туда где ты никогда не был, но тебе суждено там побывать.
Восемь, в твоей руке рука друга, и не хочется ее разжимать, размыкая этим круг тепла.
Девять, стараешься впитать, запомнить, осознать себя частью той, другой реальности.
Десять, (так быстро?) время истекает, но понимаешь, что отныне, часть тебя остается там навсегда.
Одиннадцать, кадры блекнут, растворяясь во сне, дыхании, неподчинимое заполнение сути реальностью.
Двенадцать, месяцев, Апостолов, чувств, или просто один и два. Новый день уже пришел, занимается за окном.