Дети раньше заряжали телефоны, ноутбуки, плееры,
А сейчас начинают ставить на подзарядку души.
Видимо, электричество до дыр затёрто, проверено,
Даже когда никто не желает слушать.
Потому они, постучав трижды по дереву.
Втыкают наушники как можно сильнее в уши.
Если раньше они обходились без розетки целые сутки,
То сейчас каждые три часа им нужно подзаряжаться.
Когда на троих последняя самокрутка,
В промёрзшей ночи потихоньку синеют пальцы.
Конечно, всё это странно. И также жутко.
И от того нет поводов тут остаться.
Ходят они нестройно, безэмоционально думают,
Выстраивают слова по порядку, фразочки точно в ряд.
Они до того неприметные, кому-то бывают глупыми,
Никому нет дела, о чём они говорят.
Их души покрываются пятнами трупными,
И тускнеет горящий когда-то взгляд.
У детей дома стены увешаны постерами,
Из музыки – Sting извечный, таранящий мысли Сплин.
Когда-то они хотели стать большими и взрослыми,
Дожить до пенсии и затронувших кудри седин.
Но сейчас они перебиваются дешёвыми папиросами,
Каждый из них – покойник – один в один.
Они не могут выбрать, с кем идти по своему пути,
Выкрашивают волосы в яркие цвета фламинго!
Дико болит в пояснице, ещё в груди,
Особенно, когда слушаешь песни Стинга.
Не следует бить посуду, ломать пластинки…
Просто…
Разбитое сердце не зарядить.