В сером холодном море китовый клин,
Курсом норд-ост, по сороковым ревущим,
Прочь от гребных винтов и подводных мин,
Лета голодного, к сытой планктонной гуще
Крейсерским ходом режет стальную гладь,
Дружной семьёй. (Нас обзывают стадом).
Помню все песни, что мне свистела мать,
Я вижу её, когда засыпаю, рядом.
Но иногда мне снится: земля, что мы
Носим одежду, молимся шлюхам в барах,
Порох изобретаем и ждём с войны
Мёртвых детей, наших детей… Кошмары…
В небе смеётся, правит волной Луна.
Чувствую рядом тонны и тонны криля.
Старый Вожак наш видно сошёл с ума,
Внутренний компас бросает на пляжи Чили.
Штиль. Плавника державного крайний взмах,
Сотканный из иссиня-чёрных линий.
Он ненавидел: войны, людей и страх,
Он помнил, (я точно знаю), атолл Бикини…
Тризна в воде, (мне кажется, что он спит),
И на песке… (становится меньше ростом)…
Крики вдовы – рождается новый кит.
Умер король! Да здравствует Белый Постум!