Артёму.
Сегодня утренний зов похож на лёгкий треск яичной скорлупы перед появлением птенца. Проклюнулся птенец, распахнул крылья, обдал прохладным, совсем не летним ветром. В воздухе явственно звенит тонкая сеть времени – ловит чувства и мысли, ещё не успевшие выбрать знакомую реальность, спросонья блуждающие на границе миров. Но звуки улицы врываются в сознание, подгоняя его под привычный шаблон мира, в котором отчётливо слышна мысль о горячем кофе со сливками. Остаётся встать с кровати, и, уместившись в одной из безразмерных ячеек временной сети, познавать сегодня. Еле заметное ощущение, похожее на призрачный хвост удаляющейся от Земли кометы, возвращает вечерние мысли о ходиках, спешащих в августовский день – день твоего рождения. Вокруг этих мыслей собираются в стаю слова. Слышишь, о чём они говорят? – Люди встречаются, обмениваются фантиками своих одиночеств, чтобы рассуждать о любимых конфетных запахах, а птицы цвета осени вьют гнёзда возле жилищ поэтов, чтобы не петь на лету о вечных скитаниях…