Вчера, сегодня, завтра – только снег,
Безрадостный, как слёзы крокодила.
Весь мир вот-вот забудет о весне -
сюда она ещё не приходила.
За окнами – хоть вовсе не гляди:
Дырявый холст, замазанный грунтовкой.
Художник спит, а ты грустишь один,
В квартиру упакованный неловко.
Что день, что ночь – всё тот же ровный свет,
Бестеневое солнце, как в больнице.
Присмотришься – а разницы-то нет:
ждать – или нет, болеть – или лечиться.
Чем дальше – тем всё больше всё равно.
А время на сетчатке выгрызает
коробку стен и грязное окно,
заляпанное снежными слезами…
*Примечание для самых заинтересованных читателей: дело было в последние дни мая)