Голубиная почта пролётом
Обошла стороной мирок.
Между датами прочерк затёртый
Жалок,
И бытиём убог.
Ну, давайте свое Эльдорадо,
На худой конец Санта Фе,
Я когда-нибудь стану как надо –
Адресатом в чужой графе.
Нарисуй на бумаге мне мелом
Программированный покой.
Пролетая над тлеющим телом,
Помаши мне вот так рукой.
Что ты ищешь, сынок,
что ты ищешь
На развалинах строгих форм?
Городище моё, городище,
Дураков и доцентов корм…