Что бабочка, пронзённая иголкой?
Засохшая в неволе красота
Мерцает мёртвой радугой. Что толку,
Когда нет жизни, только пустота?
Порхала бы на солнечной поляне,
Пройдя круги и боль метаморфоз.
Да даже если б жизнь и окаянней?!
Шипы не тронув, не познаешь роз.
И пусть по краю и над самой бездной,
Навстречу ветру, не сложив крыла...
Чем во дворце на бархате помпезно
Пришпиленной. Как не жила — была.