Бумаге мёртвой доверяю слово
В живом -рождённом- истовом огне.
Сгорает безучастная полОва,
Озимые стеной встают во мне.
Строка строку водой живой питая,
Сочится каплями на белый лист.
В высоком журавлином небе тая,
Свет облаков прохладен, нем и чист.
Лишь ветер шелестит в неспелом хлебе,
Неспешно продувая зеленя,
Ломая горизонта частый гребень,
Вдаль за собой свободою маня.
Я на крылах безудержного слова
Лечу в живом и истовом огне.
Сгорает безучастная полОва,
Озимые стеной встают во мне...
Фоторабота "Русское поле".