Бьют поклоны тополя и клёны,
Словно щит, зонт вперед пешеход,
И, нахохленные, как матрёны,
Сизари у Арбатских ворот.
Вслед за ними нахохлился город…
Мелкий дождь или крупный туман…
Весь Арбат ремонтом распорот
И машин в семь рядов караван.
Ветер хлещет по окнам и лицам,
Загоняя людей по домам.
И они, уподобясь тем птицам,
Семенят здесь по мокрым камням.