вот так идешь - угрюм, косолап,
от ночной отходя бессонницы,
и вдруг ударят колокола
на взлетающей в небо звоннице –
и споткнёшься, и станешь столбом,
и, люду мешая прохожему,
считаешь вполголоса: бом, бом,
как будто бы что-то итожимо,
как будто кто подводит итог,
а ты понимаешь - по делу всё…
колоколит, конечно, не Бог,
хотя ты на это надеешься…