Той затянувшейся зимой
Они уже пришли за мной
С корявым посохом, сумой
И с обреченностью самой.
А за окном легли снега,
И то не посох, а слега,
И смерть спокойна и легка,
А жизнь торопится слегка.
И той зимой казалось мне,
Вся жизнь – как в невесомом сне,
Как пыль, сгоревшая в огне,
Там, где иконой свет в окне.
Пустой болезни потолок,
Был бесконечен и глубок,
И только синий голубок
Летал куда хотел и мог.