Не знаю я каким размером,
И стилем я пишу стихи,
Они рождаются напевом,
Биеньем сердца, стан души,
Я облекаю платьем фраз,
И разум не дает пропасть,
Тому, что чувствую, хочу,
И я пишу, как я дышу,
Могу извлечь их на заказ,
Как маг из ящика для вас,
Мне стоит только пожелать,
И дрожь по телу понеслась,
Как будто кто-то, но во мне,
Диктует строки, как во сне,
Сомнамбула идет к Луне,
Так я ловлю мельканье слов,
И чувств поток течет ручьем,
Откуда это и зачем?
Меня саму это страшит,
Но что поделать, зов души...