В Ботаническом дивно цветёт ирис,
После ливня, как плёнка, блестит трава.
Обещал здесь чаще бывать, но вырос
И уже лет восемь, как не бывал.
Самого себя, хоть с трудом, но вынес,
Вновь цветёшь и пахнешь в саду похвал.
Путь, конечно, сложен, бугрист, извилист...
Но пока не сорван и не завял.
А устанешь — будет тебе привал,
На душе разгонишь гнилую сырость,
Лишь на миг заснёшь — заблестит трава,
А по склонам — синий волшебный ирис.
Как глаза у той, что в тебя влюбилась,
И была права.