Перевёрнутый город в бокале из-под вина,
Мне его преподносишь, словно букет – невесте.
Ты изнежен, расколот, а я пока – не пьяна.
Это просто сложилось – сегодня гуляем вместе.
Это просто - от наших правил пошла игра,
В ней печальный исход, который заслужит песню.
Плачет Питер, ужасно скучает по нам Москва,
Монреаль надеется снова дождаться лести.
Мы привыкли давно путешествовать, города
Мы меняем, не плача, и это – лишь к нашей чести.
Я уеду, захлопнув дверь, не закрыв замка,
Ты проснёшься, но слишком поздно – итог известен.
Ты подумаешь: «Может быть, в целом – она права?
Может, стоило раньше принять, хорошенько взвесить
И отринуть всё то, что удерживает от сна?
То, что ночью мешает и просит держать за сердце?
Может стоило удержаться и не бежать,
Не кричать снова вслед, что соскучился ей не к месту?
Может, всё-таки, я проснулся, а не пропал?»
Ты, конечно же, прав. Но от этого нам не легче.
Ты желаешь мне новых странствий и новых благ,
Может, даже не будешь звонить и мечтать о мести.
Я сегодня ушла, может – завтра вернусь назад,
Слишком многое «может» меня уже сильно бесит.
Ты не знаешь, в иллюминаторе - не страна,
Не далёкие города, не леса и реки.
Завтра снова мой рейс «ниоткуда до никуда»,
И, поэтому, может быть, завтра мне станет легче.