Влаги сумрак. Луной еле светит ночь.
Помидорами пахнет по всей квартире.
Справа, в комнате, сладко дремлет дочь.
Я читаю Есенина. Грызу дырки в сыре.
Каплет дождь. И я будь-то зашел в тупик-
среди строк. Может, что-то меж них забыто?
Мне любимая машет. Мы с ней без слов,
понимаем друг-друга. Душа открыта.
Ветер, дуй что есть мочи- дуй,
не погода лишь стимул остаться дома,
в этой клетке, соприкасающихся дверей,
мы напишем свои, приятные нам, законы.
-Пусть любовь, не понятна мне до конца,
как полотна Малевича Казимира.
Не квадрат дом мой, а макет дворца,
по-простому: трехкомнатная квартира.