ты внезапно поймёшь, что она тебе не подходит,
и что небо в её глазах отдаёт леденящей арктикой,
и становится легче, когда она снова уходит...
шуршащая пустота, от конфеты оставшийся фантик...
и ты реже будешь звонить, и писать раз в неделю может,
прекратишь тяготиться её надоевшим общением.
ты почувствуешь лёгкость, почувствуешь, что не гложет:
вся эта страсть была лишь простым стечением
обстоятельств случайной встречи, а потом привязанность и привычка.
но теперь всё приелось. всё стало совсем обычным.
а теперь тебя раздражают её дурачества и вечно разряженный телефон,
на который не дозвониться ни вечером и ни днём.
и ты выть начинаешь: "Ну сколько можно?",
а она всё "Потом... Потом..."
ты начнёшь мечтать о семье, а она приходить домой за полночь или совсем под утро.
ты найдёшь у неё в столе зачитанную камасутру,
только, видимо, пробует это всё она не с тобой.
ты слегка психанёшь и уйдёшь в запой,
будто это изменит что-то.
и ты резко решишь, что сменяла тебя на кого-то,
забыв, что она никому не принадлежит,
что она не вещь - где положишь, там и лежит.
И спокойно признаешь - она совсем
тебе
не подходит.