Меня поэтом назвать нельзя.
Мне не место в газетном крике.
Я воспеваю не прелесть дня,
А фонарей таинственные блики. (А.Якунин)
***
Избави Бог назвать меня поэтом,
И за глаза мне пальцем в спину тыкать,
Шушукаться, смеясь еще при этом,
Смотрите, вот он, мол, создатель стИха.
Их много очень, тех, кто пишет,
Кому с небес нисходит озаренье,
Кто днем и ночью сердцем звуки слышит
И обличает их в стихотворенье.
Что до меня, так это баловство.
Нет, не поэзия, а просто рифмоплётство.
Пытаюсь рифмой подобрать словцо.
Как будто это стихопроизводство.
Тогда зачем пишу, и для кого?
Не уж-то кто читает эти вирши?
Да просто для себя, для самого.
Ну сочинил, и вышло то, что вышло.