Мне бы ночь переждать, не сойти бы с ума,
Но клубит за окном непроглядный туман.
Но скребутся в окно ветви старой ольхи,
Будто пальцы кривые старушьей руки.
Тянет ветви ко мне, будто хочет схватить,
Затащить в свою пастью, не жуя, проглатить.
И сползаются тени к кровати моей,
Растекаясь в чернила по кромке дверей.
Проливаясь к ногам чернотой смоляной,
И течет эта жижа повсюду за мной.
Я к двери, и она вдруг прольется к двери,
Прилипая к ногам. В черном ноги мои.
Чернота поднимается вверх от ступней,
Но я с нею борюсь, - я пока что сильней.
Я из дома во двор, чернота на порог,
Там туман не туман, а удушливый смог.
Я пытаюсь бежать, но мешают идти
Руки-ветви корявой и старой ольхи.
Тянут ветви меня, и разверзнута
пасть,
Я цепляюсь за землю, чтоб в пасть не попасть.
А из недр земли прорастает трава,
Обвивает она мне собой рукава.
Оплетает меня,
Но я, корни пустив,
Васильками из почвы смогла прорасти.
И теперь голубыми огнями цвету...
Но закончилась ночь,
я проснулась в поту...
© Ирина Карапетян, 2016