Скажу — чем вымысел печальней,
тем призрачней его покров,
как вьюга вдоль дороги дальней,
как эхо пятистопных строф..
Четыре слога, три...- всё глуше,
музыкой ритма не объять,
захлёб чахоточной кликуши -
вся силлабическая гать,
но говорим — и льнёт позёмка
и гонит по полю пургу,
и счастье, словно незнакомка,
стоит на дальнем берегу,
ни черт лица, ни слов прощанья
не различить в белесой мгле,
как будто только обещанья
и вьюга правят на земле.