У каждой картины своя музыка, и
Тысячи миров под ней просматриваются детальней,
С якорей, в открытое море, сорвались мои корабли,
Полагая, наивно, вернуться к неделе пасхальной.
И я думал так, пока не услышал тревожные скрипки,
Звук которых влетел в каюту, пройдясь по картам
Разложенным на столе, вгрызся в книги,
Сообщив нам, с каким-то азартом:
"Никогда вам не видеть отчего дома.
Но стоит жалеть ли о чём?
Те, кому надоела истома,
Пусть узнают в боях, что почём."
Скрипки были правы- корабли не вернулись,
Прожив несколько жизней за два года похода.
Но оставшиеся там- на земле, за одну жизнь загнулись и сдулись.
Удивительна всё же природа.
Да и музыка меняет свой ритм, конечно.
Без кораблей, на острове мира и покоя,
Понимаешь- мечта бесконечна,
Унывать даже в бури не стоит.