Мне когда-то захочется написать песню про свое одиночество —
Я, кончено, не Ахматова и не Полозкова.
Я случайно здесь узнала твое отчество —
Ты всегда толчок для дур и творчества
И стенаний в духе лета городского.
Пыль, жара, ты выедаешь кожу,
Как белизна цветастые рукава платья.
Я на тебя молилась — но и ты туда же тоже.
А на меня не хватило ни гвоздей, ни распятия.
Я, наверное, просто-напросто не заслужила —
Я дышала воздухом, а ты — инертным газом.
У тебя ведь не легкие и отрава в жилах.
А я тебя любила
Все больше — с каждым днем, с каждым разом.
Ты открыл мне язвы в кончиках пальцев —
И мне нестерпимо больно, когда не тебя касаюсь.
А в моей жизни так и нет постояльцев —
Они все куда-то уходят. Я в вине растворяюсь.
Ну я же простая смертная — у меня кровь с алкоголем,
Аллергенами, сахаром. Литры и метры.
А ты никогда не был мной болен,
Но к сердцу паролем
Тебя наделили. И я играю с тобой, как щенок с лазером или ветром.