У меня в два раза больше комнат..
И болит голова иногда.
Есть картина,никто не помнит,
Что писал ее ЗК.
И одна из моих любимых,
Гайвазовского росчерк руки..
Волн бушующих и незримых
Ниспадающие мазки..
Спят..все спят,укрыты тенью,
Но размыта белилами ночь.
Только я пишу откровенья,
Не писать мне уже невмочь.
Что мне жизни этой уделы-
Пить,дышать и ложиться в постель..
И не раз выходить за пределы
От затянутых крепко петель..
От захвата ладоней у горла
До ладошек в моих руках..
Я твою фотографию стерла
В бесполезный просоленный прах.
Вот бы памяти кладовую
Разорил какой-нибудь зверь..
Кладом легкую жизнь иную
Подложил неслышно под дверь.
Но тогда б не видать мне счастья
То, каким я его зову..
Хорошо, что не в нашей власти
Вспоминать и мечтать на яву.
Хорошо, что мы не едины,
Что назад не прячем рук..
Что продавлены все витрины..
А из сердца доносится стук.
И с субботы на воскресенье
Можем смело гулять наубой..
Жаль так редко просим прощенья,
Виноваты подчас пред собой..
И зачем-то в обиде скорой
Ковыряем ножом в душе..
Не решить парадигмы ссорой..
Не ответить на чувства клише..
У меня в два раза больше комнат
И просторный тугой коридор..
Стены эти все запомнят..
А меня понесут во двор.