Пусть внеземная боль и грусть
строкой сольются на бумагу,
казалось, знаю наизусть
и радость жизни и бодягу.
И суть не в том, что я поэт
иль беспробудный забулдыга
в мирской толпе – анахорет, или кумир...
Летит квадрига, её за мной послал Мессир,
мол, хватит чудиков потешить,
пора покинуть этот мир,
тебе послал я три депеши.
- Я получил лишь только две.
- Так значит, третью сам получишь.
Живи в себе, не верь молве,
оно вот так- то будет лучше.
- Согласен я.., вопрос лишь в том,
а где же третья та депеша?
- Ответ оставлю на потом,
брось пить, курить, не станешь грешен.
- Да я не против, так сказать,
продолжу тешить тех стихами,
кто их захочет прочитать,
и поделиться грустью с нами.
Вот ты, Мессир, считай пророк,
ты видишь всё что происходит.
Крушат планету, под шумок,
прогресс извечно у нас в моде.
Но, долго ль будет продолжаться
всё то, что жизнью мы зовём.
Между собой как звери драться,
заботясь каждый о своём.
- Нет! Ты не прав в твоих твореньях
есть правда, но, и лжи букет.
Твои стишата не для чтенья,
для многих ты анахорет.
Оно так лучше, слава – пропасть,
возврата нет, кто в неё впал.
А вы в неё стремитесь скопом.
Жди третью весть, то твой финал.