Звон колокольный утюжит небо:
" Эй, вы, проснитесь там, наверху!
Дайте голодному корочку хлеба,
Нищему духом- с похмелья уху".
Звон надрывается : " Встаньте, святые!
Да порадейте за милую Русь.
Писаны маслом здесь лица простые,
Что у Иванов, что у Марусь ".
Что до меня... Так и я из простецких.
Звон затихает. Своё бы ввернуть:
" Реже бы мялся костюмчик немецкий,
А остальное... уж сам... как- нибудь".