Если «Я не люблю…», то это, примерно, значит…
Если это, конечно, по-прежнему что-то значит!
Мой красивый, до нестерпимого тёплый мальчик,
Закрываю ладонями плечи и хохочу.
А потом выдыхаю, думаю и молчу,
Что пора бы, пожалуй, сходить, наконец, к врачу,
Что в трёхтысячный раз за что-то тобой плачу…
Мой хороший, я правда не строила эти стены!
Это просто холодный нож у ярёмной вены.
Если здесь остаюсь лишь я и мои проблемы,
Это вовсе не суть какой-то большой дилеммы…
Это просто обычный повод для контр-войны.
Милый мальчик, здесь нет, конечно, твоей вины.
Только ты наблюдаешь с северной стороны
С заряжённым девятимиллиметровым у головы,
А потом, рассмеявшись, давишь холодным пальцем…
Я бы так не хотела быть гордой и оставаться!
На проспекте с голодным воем и диким танцем,
Находясь в четырёх шагах от больного пьянства,
Я опять закрываю плечи, и рвётся тишь…
Я уже не люблю, мой самый наивный мальчик…
Жизнь суёт нам под нос томик своих задачек,
Мол, уж если «Я не люблю», то всё это значит…
А, по сути… Да ничерта же уже не значит…
На подрезанных крыльях к крышам не полетишь.