в смерти нет красоты
если она не во имя
или хотя бы ради
небо разгладив свои белокурые пряди
стекает в зрачки
липкое летнее утро втирает очки
а я все усердней стараюсь дышать
и ступать
лишь по выдуманному снегу
навстречу выдуманным льдам
к последней строке повествования