Поэты пишут...

 

Поэты пишут в ранней рани,
Когда в предутренней тиши,
Раскроет утро свето-грани
В моей разбуженной глуши:
Выходят рифмы в омовеньи
Росы ли ранней или снов.
И возникают озаренья
Из переливно-смелых слов.

Поэты пишут за застольем,
Когда вино течет рекой
Соседи явно за дреколья
Возьмутся скоро меж собой:
И рифма бьётся перескоком
Не о любви, её уж нет…
Легко «поётся» о пороках
 И о разбуженности бед.

Поэты пишут от бессонья
До воспаления в мозгах.
И у меня тогда спросонья
Какой-то возникает страх:
Слова рифмуются как звуки
Иных миров, других планет.
И я, то с Родиной в разлуке,
То покидаю Белый Свет.

Поэты пишут по заказу,
Когда бескормица доймет,
Когда безденежья заразу
В мою словесность приведёт:
Кладутся рифмы как «каменья»,
Как бревна, сложенные в гать,
Но в этом нет стихо-творенья,
А лишь «обязанность» писать!


  Автор стихов мой папа.