Ещё один листок календаря
Уже оторван, брошен, прожит зря,
Уходит день, его не замечаю,
Опять хандра, я по тебе скучаю.
И по глазам твоим, как две черешни,
И по словам, загадочным, нездешним,
По волосам, на ёжика похожим...
Пугает мысль: мог быть простым прохожим,
Пройти в толпе, меня не замечая,
Шагать по жизни вовсе не скучая,
Не знать сомнений, боли, светлых снов,
Не замечать богатства нежных слов...
Вот потому, друзья, скажу я вам,
Свою ни боль, ни скуку не отдам.
Что есть любовь, мой бог, не знаю я.
Она причина жизни, бытия?
Она и смысл, и радость, и печаль -
Палитра чувств, где красок мне не жаль.