* * *
Из космоса, безмолвные, взирают,
Под языком державшие обол,
Одни, с кем ты когда-то шёл по краю,
Другие, за которыми не шёл.
И сколько вы по глобусу ни шарьте,
Каких ни называйте адресов,
Сегодня их не может быть на карте –
Они теперь в созвездье Гончих Псов.
Как ты ни заклинай теперь, Емеля,
И совесть пробуждённую, и страх,
Спиральные галактики апреля
Несутся в расходящихся мирах.
Ещё не все закончились канцоны,
Ещё играть не совестно с огнём –
Но золотая ветка Персефоны
Давно лежит в сарайчике моём.
02.06.16.
Илл.: By J. M. W. Turner. Golden bough.