Я запахом кожи сладким ранен,
по старым, зажившим полощет бритва.
А в мысленном храме, как будто бы в сраме,
чужом и бредовом – симфоний ритмы.
Огонь – барабаны, пожары – флейты,
тушите, целуйте губами угли,
и тайны мои из бумаги пейте,
лепите из них огородных пугал.
Я запахом кожи дышу конфетным,
цветок апельсина, рассветный лотос,
и кровью сочатся мои памфлеты,
по старым опять полоснуло что-то.
Откуда ты родом, мое терпенье?
(Слезой ледяной тебя смою, жалость),
я сладко вдыхаю твои сомненья,
и все принимаю как детскую шалость.
И с запахом кожи, и с ветреным утром,
и с прелюбодейством смешаю память,
а с купола неба – духи и пудра,
по старым, зажившим, полощет пламя.
© Дмитрий Рябинин