Поля

 
Поля как бабы на сносях,
Налились снова хлебом спелым.
И лето мчится на рысях.
В лесах валежник пахнет прелым.


Не долго ждать до той поры,
Когда дожди посыпят мелко.
Грибною россыпью боры
Всех наградят: и нас, и белку.


А там зима вслед заспешит,
Насыплет горы снеговые.
Лыжня под лыжами скрипит...
- Нет, не нужны края иные!