Воздымая прах, мы живем и ложимся во прах,
И становимся прахом.
И когда отдохнуть человеку,
Если всегда он в трудах?
Но вот зачем-то поет
В кустах веселая птаха
О том, как теряемся мы в дорогах,
В цветах и в полях.
И тогда в сердце опять огонек
Закипает так страшно,
Как вечный в странствии дух,
Он яростно жив.
И мчатся вдаль облака,
Превращаясь в башни,
Дозорные бесконечных
Зреющих нив.
И, разгораясь еще,
Такой огонек кипящий,
Так тянет снова
Где-то там быть в пути,
И мир лучами пронизан,
Весь настоящий,
И теперь уж до самого
Горизонта идти.