Старушка шла, не ведая пути,
Котомка на плече,корявый посох.
В слезах шептала:"Господи прости..."
Ногой сбивая с листьев палых росы.
Присела, утомившись, на пенёк,
беззубым ртом жуя краюшку хлеба.
Катились слёзы..."Как же так, сынок?
Ведь ты, родной, жестоким раньше не был."
Недавно он привёз домой жену.
Красива, но добра в ней ни полушки.
С тех пор запела песню лишь одну:
"Чтоб не было в дому твоей старушки!"
Пытался сын невестку вразумить,
она же не сменила гнев на милость.
Не стала мать за зло её корить-
калитка за старушкой в ночь закрылась...
А утром сына совесть подняла...
Метнулся он за матерью вдогонку.
Куда могла уехать из села-
на всех сынов хранила похоронку...
Догнал, нашёл. Но, поздно- не вернуть!
Лежала мать в траве, едва дышала...
На слёзы сына - "Ты не обессудь"-
с последним вздохом тихо прошептала...