За фантастическим окном,
мне больно бьет в виски,
чужая осень. В полотно,
укутавшись с тоски.
Решетки черные оград,
у старого моста,
как непристойный маскарад,
осеннего холста.
До безобразности смешон,
в окне напротив вид,
он фантастичности лишен,
и надвое разбит.
Как ярко выражен в тонах,
мой ветреный герой,
он листопадами пропах,
и слился с тишиной.
Я не могу… Я не хочу,
мне страшно быть другим.
Но виртуальности свечу,
жжет старый пилигрим.
За панорамою картин,
дрожит его рука.
Он фаворит чужих квартир,
он в фаворе пока.
Играет осень полотном,
доверившись ветрам,
за фантастическим окном
картинных панорам.
© Дмитрий Рябинин