Те, кто ушёл, к себе влекут,
мою ночную грусть - в строку,
и одуванчик инеем
ложится в травы синие.
Всему - своё отпустится:
и бабочке-капустнице,
и трём листочкам клевера,
и чёрным тучам с севера.
Пусть день приходит голубой,
пырей невзрачный, зверобой
до смерти утром от косы
напьются досыта росы.
И если грустно, повторяй,
что далеко до сентября,
и что не пройдена верста,
об этом шепчется листва.