На десятках листов, на скетчбуках, на книгах и в битвах, я пытаюсь собрать свою жизнь из ста сотен кусков. Я заснул на года, я проснулся, но в тихих молитвах я прошу об одном - свою память закрыть на засов.
Помню я сорок пятый, чуть-чуть не дожил до победы, помню миг, когда умер (злосчастный товарный вагон). Когда краски померкли и мир (до чего же он серый!) надо мной милосердно застыл, закупорился льдом.
Для меня - через час (а для мира три четверти века), я проснулся и встал (только ты вот по-прежнему мертв). Я пытался сложить из осколков себя-человека, но опять разбивался (и сердцу так хочется в лед). Если это бы ты был тогда в том конце телефона - я бы точно вернулся (прости, Бак, но я идиот).
И теперь ты стоишь предо мной, так отчаянно любимый, без следа узнаванья в до боли знакомых глазах. И мне кажется я будто снова у нашей могилы. И пытаюсь с себя отряхнуть наш не найденный прах.