Крыша дома. Конёк. На нём птицы
обсуждают какого- то «витю».
Я для города крашу ресницы,
не вникая в суть птичьих событий.
Тянут ирисы головы к солнцу,
реют бороды в цвет фиолета,
неба просинь - бездонней колодца…
Первый день наступившего лета.
Жизнь с нуля начинается будто,
в каждом миге ни много, ни мало.
выпит май до последней минуты,
прорастет, всё, что в землю упало.