наши кости растерзаны на Арбате,
на весенних пропахши насквозь кострах.
с сигаретой между зубами, с ре-минорами на губах
не жалели ни строчек, ни пальцев,
забывали всё, что видели в беспокойных снах,
вместо карты города - сеточка вен на запястье.
покупали дешевую водку в ночных ларьках,
дорогие сигареты в узких табачных лавках,
мы играли сами с собой в артистов брусчатки -
чересчур манерных поэтов и музыкантов,
ловко поворачиваясь на воображаемых каблуках.
любили сидеть на оградах,
искали тайные смыслы в их чугунных витках.
за спиной потоп или чёрное пепелище,
жизнь бушует, как дикий ночной тайфун.
между строк торчали ключицы, и лопатки торчали меж струн.
и чем дальше, тем кости становятся чище.
их бросают в котёл и тащат к большому костру,
чтобы зрителю завтра было чем угоститься.
22/5/16