Мне б на счастья лететь огонёк!..
Мой «секьюрити», ангел крылатый, –
где Пегас, всех поэтов конёк?
Он стреножен больничной палатой,
на двери крепкой – цифирка «6»?..
Мир давно – буйный псих из дурдома.
А на времечке вздыбилась шерсть:
жизнь греховная, в бездну ведома,
воет в ужасе, скаля клыки:
«Нам по яме уже накопали.
От погоста мы недалеки
Как же так? По ошибке «попали»?».
– Чем утешить? Дано ли помочь,
по бессоннице шастая пыльной?
Сексапильная женщина-ночь
от меня ждёт и «дани» обильной,
и мужских восхищённых речей
(тех, что не от души говорятся
под мерцания звёздных «грачей» –
а лишь «на автомате» роятся).
… Скатерть залита терпким вином.
Выпьешь снова со мною, надежда?
Я галантен с тобой, но в ином
(в смысле жизни) – профан и невежда…