Клювом язвительным острого скальпеля,
душу, пытаясь купить за гроши,
режут меня словно куклу пасхальную,
тупятся острые карандаши.
Сыпятся крошки, глазурь растекается,
тает горячее масло во льду,
чувства мои как грехи выпекаются,
страсти мои превратились в еду.
Кубки вином наполняются приторным,
вскрыты бочонки артерий как склеп.
Пейте, никем на земле не испитое,
ешьте, сердец обжигающий хлеб.
Лайтесь, а после сходитесь к заутрене,
клювом язвительным каркая ввысь.
Я приведу свой театр кукольный,
и панихидный спою каприз.
Свет колыхается, корчится, капельный,
медом тягучим в разрезе зеркал,
где в переломе кривого скальпеля,
прячется кукольная тоска.
© Дмитрий Рябинин