Однажды я придумала мечту,
Похожую на крылья из бумаги,
И ветер, их поднявший в высоту,
Был удивлён нелепостью отваги.
Он рвал их в клочья, остовы швырял
На скалы, заострённые как пики,
Он был уверен, что мечту отнял,
И опыт стал моей настольной книгой,
Что в темноте мне ползать, как кроту,
И землю рыть руками и ногами...
Но новый день мне возвратил мечту
И смастерил ей крылья-оригами.
И снова ввысь подняться я смогла
И мир увидеть с высоты полёта.
И треплет ветер тонких два крыла,
Свободных от земных оков и гнёта,
И тот же голос говорит: «Лети!
Не бойся вновь о скалы разбиваться!
Мечты крылаты и всегда в пути,
И только в небе им дано сбываться!»
Пусть на земле смеются над чудной
За то, что к миражам лететь нелепо,
И с треском рвутся крылья за спиной…
Но на минуту стало близким небо.